Storia raccontata in prima persona, e molto autobiografica, di una giovane indiana, che vuole fare la scrittrice, e che s’innamora, ricambiata, di un professore di letteratura inglese, ex attivista maoista. È l’unico vero amore, quello che ha sempre aspettato tutta la vita. Lui è un 40enne carismatico, molto amato dalle donne, lei è una ventenne neo laureata, senza lavoro, attivista femminista. Un incontro perfetto. E invece sarà una lenta e inesorabile escalation verso la violenza psicologica e fisica. Tanti campanelli d’allarme, tutti ignorati. Primo il trasferimento in una città dove lei, una tamil, non parla la lingua del luogo e le viene proibito di impararla, poi il confinamento in casa, lo scherno di come si veste e del suo corpo, è brutta, quindi deve passare inosservata. Poi l’attacco alla privacy: niente Facebook, niente chat o condivisioni, che figura ci farebbe lui? Un personaggio pubblico. Niente password, alle mail risponde lui, per tutti e due. Infine le botte, le frustate con il tubo della lavatrice o il filo del computer. Fino al divieto di scrivere. La giovane lo farà di nascosto. La famiglia è lontana, anche nell’India evoluta le tradizioni non si rinnegano: una figlia non dove mai lasciare il marito, ne va dell’onore. Cosa resta? La fuga. Oltre al racconto delle atrocità di coppia che corre come un thriller, a ogni capitolo ci sono citazioni da libri e autori famosi, che mettono in guardia le donne dalla violenza di genere. La seconda metà del libro è un accorato elenco di consigli, di suggerimenti rivolto a mogli, amiche, fidanzate. Alla fine, dopo aver resa pubblica la sua storia e denunciato il marito alla polizia, questa è fa frase che l'autrice si è sentita dire da molti amici maschi: “tuo marito non può essere quel mostro che descrivi”. Ma almeno lei ce l'ha fatta.
